În noaptea balului, Noah a sosit purtând o corsage.
Eram la jumătatea scărilor când am văzut-o pe mama deschizând ușa din față.
Expresia ei s-a schimbat în clipa în care s-a uitat la el.
Noah stătea acolo zâmbind în costumul său bleumarin, cu papionul ridicol perfect drept.
Într-o mână era corsage-ul.
“Ce fel de floare e asta?” Am întrebat.
“Rosemary,” spuse Noah mândru.
“De ce rozmarin?”
“Florăria a spus că înseamnă să-ți amintești.”
A zâmbit.
“Și îmi amintesc promisiuni.”
În spatele meu, mama a scos un sunet ciudat.
Când m-am întors, ochii ei erau umezi.
“Mamă?”
“Vino sus.”
“Ce? Noah așteaptă.”
“Știu.”
Odată ce am intrat în dormitorul meu, a închis ușa.
Apoi a încuiat-o.
“Mă sperii.”
“Poți merge cu Noah,” a spus ea. “Dar am nevoie de o promisiune mai întâi.”
M-am enervat imediat.
“Dacă asta are legătură cu faptul că Noah are sindrom Down—”
“Nu contează.”
“Și apoi ce?”
Mama s-a așezat pe patul meu.
“Îți amintești când a plecat tatăl tău?”
Am încruntat sprâncenele.
“Ce legătură are asta cu seara asta?”
“Aveai doisprezece ani.”
Apoi a spus ceva care m-a luat complet prin surprindere.
“Ai încetat să mănânci prânzul.”
Brațele mi-au căzut pe lângă corp.
“De unde știi?”
“Noah mi-a spus.”
M-am uitat la ea.
Ea a explicat că, în cea mai grea parte a divorțului, Noah a găsit-o odată plângând singură în mașina ei, în parcarea școlii.
Credea că nimeni nu a văzut-o.
Dar Noah a făcut-o.
“M-a întrebat dacă ești stricat,” a șoptit mama.
Gâtul mi s-a strâns.
“De ce?”
“Pentru că nu mâncai. Nu râdeai prea mult. Te-a observat că stai singur.”
“Ce i-ai spus?”
“I-am spus că nu ești frântă.”
Mama mi-a strâns mâna.
“Atunci Noah a spus ceva ce îmi amintesc de șase ani.”
“Ce?”
Lacrimile i-au alunecat pe față.
“A zis: ‘Bine. Pentru că nu știu cum să repar oamenii. Știu doar cum să rămân.”
Nu puteam vorbi.
Dintr-o dată, toate acele prânzuri liniștite au revenit în forță.
Noah stă lângă mine.
Fără întrebări.
Fără presiune.
Doar prezență.
Apoi mama a dezvăluit secretul pe care îl purta timp de șase ani.
“L-am rugat pe Noah să-mi promită că va avea grijă de tine.”
M-am uitat la ea.
“L-ai întrebat asta?”
“Mă destrămau. Tatăl tău dispăruse. Abia mi-ai vorbit. Noah era singura persoană care încă te putea face să zâmbești.”
Potrivit mamei, Noah nu ezitase.
El spusese pur și simplu:
“Bine.”
Apoi mama părea rușinată.
“Dar după aceea, am început să greșesc.”
“Ce greșeală?”
“Ani de zile, ori de câte ori îl apărai pe Noah sau îți schimbai planurile pentru că cineva îl excludea, mă temeam că renunți prea mult pentru el.”
Am tăcut.
“Tot mă gândeam la ce ar putea avea Noah nevoie de la tine,” a continuat ea. “Niciodată nu m-am oprit să observ tot ce îți dădea.”
Și, dintr-o dată, am văzut întreaga noastră prietenie altfel.
Înghețata după examenul de conducere.
Desenul cu dinozaurii.
Prânzurile după ce a plecat tata.
Veranda după prima mea inimă frântă.
Noah nu a fost niciodată o responsabilitate pe care o aduceam.
Ne-am purtat unul pe celălalt.
“Deci, care e starea ta?” Am întrebat.
Mama a zâmbit printre lacrimi.
“Nu merge la bal pentru că Chrissy, la șase ani, a făcut o promisiune.”
Mi-a strâns mâinile.
“Du-te pentru că Christina, la optsprezece ani, îl alege pe el.”
Am râs încet.
“Mamă, de asta plec deja.”
“Acum știu asta.”
PARTEA 3
